IDEOLOGÍA DE GÉNERO NO - APOLOGÉTICA

La ideología de género es una completa farsa.

La ideología es una perversión y un gran negocio.

Las locuras y disparates del género.

Demoliendo el lavado de cerebro.

Uno de sus objetivos es demoler el cristianismo y la moral objetiva.

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Apologética es

(toda mi singular apologética) 
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EL INDIVIDUALISMO MORAL- BURDEL BLANCO

Los progresistas aman la moral individual, la aman tanto que se olvidaron que el hombre es un ser social y que necesita una moral objetiva para vivir en paz dentro de una comunidad. Si un homosexual se puede casar con dos de sus amigos obliga a la sociedad en pleno a aceptar la poligamia homosexual sin importar las consecuencias. El individualismo moral de los socialistas promueve el egoísmo extremado. Que cada ciudadano resida en la ciudad según su moral personal, como si los otros no existiesen. Yo hago lo que quiero y punto. Cuando algunos comienzan a vivir según su moral o inmoralidad la sociedad inicia un proceso de decadencia irreversible y dramático en donde la soledad, la ansiedad, la angustia y la vaciedad gobiernan. Una manzana podrida pudre el cajón. Cuando la degeneración se afianza el totalitarismo está a la vuelta de la esquina. Cuando el deseo es un rey el país tiene los años contados. Al igual que los seres humanos las civilizaciones se destruyen por dentro.

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LA VIRGEN MARÍA Y SU PRIMOGÉNITO DESESTIMADO - BURDEL BLANCO

Cuando la mariología católica comenzó siempre salía la Virgen María con su primogénito en sus brazos. Ambos eran importantes. Con el tiempo María fue nombrada Madre de Dios, Perpetuo Socorro y mucho más. El pueblo le dice sin titubeos “Todo tuyo”. María tiene más feriados y rezos que Jesús, partiendo por el rosario. Muchas peregrinaciones multitudinarias hay para María, pocas para Jesucristo, casi nada. En su evolución la Madre Iglesia ha ido elevando a María sutilmente y disminuyendo al Salvador, hasta el punto que el niño Jesús ya no aparece en muchas imágenes de María. Es como si no existiese el Nazareno. Muchos católicos le rezan a ella, se entregan a ella, caminan por ella kilómetros. En una actitud consecuente Jesús no aparece ni en las fotografías. Es que María todo lo cubre y el rebaño no necesita nada más. Al mirar muchas imágenes de María me pregunto: ¿dónde está Jesús?.

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UNA SANA INTUICIÓN - BURDEL BLANCO

En octubre de 1970, después que Salvador Allende obtuviera el primer lugar y ganara en las urnas las elecciones presidenciales el gobernante democratacristiano en ejercicio entra en una profunda depresión existencial. Eduardo Frei Montalva no entendía por que un marxista accedía por primera vez en la historia a una primera magistratura, en su gobierno ¿Era un castigo divino? Debía entregarle la banda presidencial a un revolucionario e intuía el caos o un desorden total. Los comunistas no traen bienestar. Sabía que ningún socialismo real había traído prosperidad a sus respectivos pueblos. Le aterraba en el futuro una patria sin libertad de expresión. También razonaba que el marxismo es un cáncer exclusivo de los países católicos. Y nuestro país era católico y pobre como una rata. Pobres espiritual y materialmente. El protestantismo era insignificante. Se enfadaba cuando lo acusaban de ser el Kerensky chileno. Los últimos días en La Moneda de la “Revolución el libertad” se terminaban y se venía una revolución socialista impredecible en el mejor de los casos. Algunos izquierdistas aprobaban la vía armada como mecanismo legítimo de lucha con absoluto descaro y arrogancia. Y si bien Salvador Allende le entregaba a Frei algunas garantías el revolucionario de corazón quiere suprimir la propiedad privada y con esto el progreso real. Cayó la noche y nadie logró consolar al apesadumbrado presidente Frei. No hay que comer conejos para ver de lejos, decía.

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EL COMUNISMO ORTODOXO - BURDEL BLANCO

La naturaleza humana posee la ambición personal, el comunismo pretendía extirparla; nos señalaba que todos somos desiguales, el comunismo no opinaba igual. El emprendimiento es parte del ser, el talento generalmente genera dinero, lamentablemente. El resentimiento es su ángel de luz. Sin el odio al éxito ajeno son parias, herejes. El odio y el resentimiento son sus dos brazos victoriosos. La Revolución te liberaría de dos o tres males y te engoma al fondo del infierno con encendidos discursos y toneladas de libros. El pueblo no sabe lo que quiere ni lo que necesita, el comité central del partido sí. La libertad de expresión es un espíritu maligno que todo lo taladra. La herencia del comunismo son el fracaso absoluto y la impotencia total. Dios y la patria no son dignos de confianza. La demagogia es el mejor amigo de la clase obrera. Escribieron la Historia con setenta años de esclavitud, persecución y muerte.

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LOS SERVICIOS PRESTADOS A LA PATRIA DE YERKO PUCHENTO - COLUMNISTA DE PACOTILLA

Todos saben que Yerko Puchento es un personaje de ficción insolente, irreverente, mal educado, divertido, incisivo, cruel, grosero, descarado y talentoso. Yerko es un concentrado de la rabia de millones, por eso su éxito. Muchos ciudadanos enfurecidos se expresan a través de él sin límites verbales o complejos, se desahogan, y eso es benigno. Este bufón es un francotirador, una catarsis, un caballo loco. Todos querían insultar al “epidemia con aros” y él lo hizo en representación de todo un país sin escrúpulos ni piedad. Ante tanta corrupción y pobreza Cecilia Pérez, vocera de la derecha, debería pensar bien hacia donde dirige su sensibilidad, sus prioridades en el concepto de dignidad. Hay muchas razones por las que enfurecerse y marchar, y demandar a un payaso chiflado no procede. La libertad de expresión posee sus costos. Intentar censurar siete días o diecisiete años a un medio de comunicación es completamente absurdo o destemplado. Yerko es un fenómeno psiquiátrico, sociológico y necesario. Nació y se desarrolló con cierta naturalidad en concordancia con la ira de los peatones y postergados. La frustración es peligrosa y prefiero verla canalizada a través de un humorista brutal y no en los semáforos doblados. Las verdaderas groserías y obscenidades están en otros sitios y no el guion de un sátiro desbocado. Por todas las inmundicias que hemos visto los ciudadanos ya no respetan a las autoridades, a los obispos ni a nadie. Ya no hay columnas morales donde afirmarse sólo hay cólera. Ya no hay credibilidad sólo hay impotencia. Yerko es la bandera de lucha de toda esa impotencia y cólera y pretender castigarlo o censurar es ridículo. Nadie quiere caer en las manos de este desenfrenado. La agradable vocera del expresidente Piñera sólo es la víctima de turno. En las presentaciones del bufón todo puede ocurrir y los disparates y misiles apuntan en todas las direcciones, sin inhibiciones o señales de tránsito. Cuando la riqueza sea distribuida con equidad y los gobiernos sean honestos y transparentes en su gestión la metralleta de Yerko Puchento se va a quedar sin balas. Por ahora sintamos vergüenza, y no me refiero a la monga.

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PARTIDO SOCIALISTA AL REVÉS - COLUMNISTA DE PACOTILLA

En su gestión el Partido Socialista de Chile es de profunda vocación neoliberal, invirtiendo parte de su patrimonio, de origen fiscal, en la bolsa de valores, con esa codicia que fomenta ese capitalismo extremo. Invertían descaradamente en empresas reguladas por el Estado generándose conflictos de intereses y otros bodrios. Las autopistas subían sus precios y los buenos muchachos callaban. La comisión financiera neoliberal del Partido tenía un muy buen ojo a la hora de las ganancias ¿Tenían una bola de cristal o información privilegiada? Como es la costumbre, el que busca la máxima rentabilidad no posee patria, por eso hicieron oscuros negocios con al clan Pinochet a través de su yerno Ponce Lerou. Los negreros dan jugosos dividendos. Entonces en el aspecto financiero el Partido Socialista es pinochetista. Pusieron parte de su dinero empresas cuestionadas ética y judicialmente. A estas alturas no me extrañaría que pusieran una chapita del general Pinochet en la roja bandera del histórico partido, que era de los trabajadores, con sus aciertos, pifias y locuras. Desde que los pillaron con las manos en la masa han optado por el arrepentimiento y la más estricta penitencia, sin reírse ¿Quién lo diría, un partido neoliberal y pinochetista? Eso sí, una de las especialidades de los líderes socialistas es predicar con un megáfono sobre la nefasta relación que existe siempre entre la política y el dinero. Son severos en las homilías, con la sotana puesta. El padre Gatica es instala tarde o temprano en los partidos. El genuino socialismo chileno tiene héroes, mártires, luchadores incansables, defensores de los desposeídos y más. Este no fue un error, es un horror. Que nadie le diga a Salvador Allende lo que está sucediendo ¿Expulsaron en el acto a todos los militantes involucrados en las fechorías de la gestión para limpiar la casa de un mazazo? ¿Renunciaron de inmediato a sus cargos públicos los involucrados?

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Otros miembros de la familia..

NOTICIA DE ÚLTIMA HORA - MICROCUENTOS SON

En el barrio de periferia “El Ofrendero” unos traficantes apuñalaron por error a un humilde bodeguero de nombre Rony de treinta y años y estando botado en el suelo una ágil reportera, que estaba casualmente cerca, alcanzó a entrevistarlo en vivo para la radio “Escarmiento” antes de que llegara la ambulancia, acompañado de dos compañeros de trabajo y muchos curiosos.                                                                                                                                                                                                                                                                                                      -¿Don Rony que sintió en la puñalada? –pregunta la perspicaz periodista-.

-Mucho dolor señorita, demasiado –contesta un Rony que se retuerce-.

-¿El narcotraficante le dijo algo?

-Sí. Me dijo: “Te voy a matar hijo de perra, por traidor”.

-¿Y usted que le contestó?

-Señorita periodista, nada alcancé a responder porque me apuñaló de inmediato, atravesándome –el sufrimiento era ya insostenible-.

- Don Rony, ¿qué le parecen el narcotráfico y los asesinatos en “El Ofrendero”?

-Muy mal señorita periodista, muy mal –contestó un agónico Rony que se desmayó de tanto padecimiento.

Tanto se demoró la ambulancia en llegar que el humilde Rony murió de camino al hospital. Un cadáver más, sin mayor importancia. Nadie quiere ingresar al peligroso barrio “El Ofrendero”, ni siquiera los policías o candidatos a diputado. La espontánea y audaz entrevista en vivo se hizo famosa y sirvió de prueba en el tribunal para nadie terminara en la cárcel.

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EL APOSTOLADO DE LA MATERNIDAD - MICROCUENTOS SON

Clementina nació y creció muy pobre, con un padre bebedor de vino tinto. Se casó a los veinte años con un obrero desheredado con el cual tuvo dos hijos y muchas penas. Como nunca estudió por falta de oportunidades trabajaba de nana o garzona indistintamente, gambeteando las carestías que se presentaban en su vivienda social todas las semanas. Desde que su marido se marchó para siempre sus horas laborales se incrementaron y sus hijos quedaron medianamente abandonados al cuidado de la abuela y de un jardín infantil estatal. El tejido de la pobreza es de hierro. Efraín, el mayor quedó atrapado entre las drogas y las visitas a la comisaría y Malena quedando embarazada a los quince trabajaba esporádicamente y sin mucho entusiasmo, y no estudiaba. Cada año que pasaba el desconsuelo de Clementina se hacía insostenible. Sus desordenados y rebeldes hijos no tenían ningún espíritu de superación. La estrechez no siempre es una buena excusa. Otros vecinos jóvenes del mismo barrio algo progresaron. Los ruegos al cielo fueron inútiles y adivinaba el desastre que se les venía. Les pedía de rodillas que hicieran algo decente por la vida y nada. Los vicios favoritos de sus retoños eran la cerveza y la desidia. El nieto va por el sendero de sus ancestros, lamentablemente. Es la tenebrosa herencia, sin notarios. La necedad nunca abandonó el humilde hogar de una Clementina que se estresaba cada día más. La angustia la llenó de fármacos y lágrimas. La impotencia de ver la destrucción pausada de sus hijos un día cualquiera la envió al hospital. La desesperación sí es capaz de liquidar a un ser humano. Cuando le comunicaron, cuatro meses más tarde, que condenaron a su hijo por robo a cinco años de prisión se desmayó y le dio una hemorragia cerebral compleja. Murió sin paz al mes siguiente. Su sistema nervioso expiró. Ahora su afligida alma descansa. Es el apostolado de la maternidad. Literalmente Clementina sufrió y sucumbió por sus hijos. Entregó hasta su última gota. Luchó todos los meses de su existencia como madre por sus retoños, hasta el final. Nunca levantó la bandera blanca, nunca se rindió. Los amó sin condiciones. No alcanzó a cumplir los sesenta años. Falleció en el campo de batalla. Cerró los ojos con una fotografía en su mente de sus hijos y nieto. La carestía los demuele sin piedad. El inanimado Estado no berreó, el señor ministro completó una estadística. La patria perdió a una madre de la más alta calidad. Sólo una madre comprende el dolor profundo de otra. La república dio vuelta la hoja sin compasión. En la lápida de Clementina no hay ninguna condecoración.

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AMOR EN LAS SOMBRAS - MICROCUENTOS SON

Ambos vivían en la humilde comuna de Cerro Navia y se subían todas las mañanas al metro San Pablo para dirigirse a sus labores en el centro de Santiago, encontrándose casi todos los días. Maciel era ayudante de la peluquería “Premiun” y Valentín era un buen técnico en computación en la multitienda “Bongiorno”. Los dos se tenían todo tipo de referencias. Si bien sus domicilios están a menos de dos cuadras no se conocen formalmente. Él muchas veces se sube al mismo vagón del metro poniéndose relativamente cerca de ella, con un disimulo que ya resulta irrisorio. Valentín está tan enamorado o embobado con la peluquera que no sabe que estrategia desarrollar. La timidez o susto lo consume. Ella al sentarse y caminar es tan femenina que él queda deslumbrado. Quizás cuantos admiradores la visitan. Valentín se acuesta y se levanta pensando en ella. Maciel no se inquieta con su vecino bien vestido y bien peinado con cara de prendado y de vez en cuando lo mira deliberada y atentamente como generando esperanzas. Un día con cierto descaro y en un día libre la sigue para conocer el domicilio exacto de la peluquería, que se ubicaba en una galería de la calle Morandé. En un acto irresponsable, algo desesperado y alocado compra flores rojas y se las envía a la “Premiun” con una tarjeta que decía “De tu admirador diario del metro. Tu belleza es la culpable de mi cobardía” más otras expresiones de devoción y de disculpas por el atrevimiento. La apuesta fue completa y turbadora. Todo o nada. En la tarjeta estaban el domicilio y fono de Valentín. Era viernes. Estando algo aterrado asume las consecuencias de su romántico acto. Con arrojo ella lo llama el sábado en la tarde para agradecerle las hermosas flores. Ambos estaban nerviosos, por igual. El del domingo fue el primer almuerzo juntos de miles que vendrían después.

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EL SUICIDIO - BURDEL BLANCO

Al alma se le apagan todas las luces y velas. No hay hacia donde echar un vistazo o hacia donde ir. No hay senderos ni candelabros. Un humo negro desciende y cubre el discernimiento entre el bien y el mal, los principios y la fe, y nada se ve. Ese humo negro denso quiere que seas parte de él. Todo está perdido y la lobreguez es un escenario totalizante, exterminador. Todas las fuerzas de esa oscuridad te han encadenado con convicción. Con el suicidio nada solucionas y pasas a esa tenebrosidad eterna, final e irreversible. En esa depresión extrema empiezas a recibir claras directrices e instrucciones de una pistola que no titubea. No hay espacio para la racionalidad, la sensatez o el arrepentimiento. Todo se extinguió. Pensar en la familia o en alguna belleza que nos regaló la vida es inútil. Lo que fue un dolor y una frustración terribles se convirtió en un monstruo indomable que te presiona, en un tirano sobrenatural que no te obsequia un respiro. El ángel de la muerte te invita con una voz persuasiva a marcharte. Te recuerda con lujosos detalle tus angustias y lo miserable que es este mundo. Esa voz nada te dice de lo que te espera más allá. No te muestra las habitaciones o el amoblado de la fogosa eternidad. En eso consiste la labor del ángel de la muerte. La mentira es el puente que te guiará al otro lado. Si acá todo es tenebroso ¿el otro lado es luminoso? No, no lo es. La luz en el alma la recibes aquí y te la llevas al otro lado por siempre. El alma es inmortal. Nadie pasa de la oscuridad a la luz por medio del suicidio. La tumba no cambia las cosas, sólo las extiende. El suicidio no es una salvación es una condena.                                                                                                                                                                   

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EL FEUDO DEL TONTO - RELATO ERIZADO

El tonto crea su propio mundo, en el cual existen necesidades y dilemas imaginarios que sólo él resolverá con enardecimiento y fluidez. Plantea esas necesidades con fe y desplante. El gran problema que ese mundo creado no tiene relación con la severa realidad. Por eso el tonto sufre una y otra vez y no sabe por que. Juega al incomprendido, al postergado. No despierta ni con cien cabezazos contra la muralla y se deprime con relativa facilidad. Los otros colaboradores se mortifican más que él, los inteligentes no le ven salida al tonto, que de vez en cuando llega a la cima de la carrera política sin entender del todo como. El tonto es de una composición química y molecular invariable. Nace así y así se irá. Por sus características es perseverante y por eso el prójimo se preocupa al divisarlo. Hay tontos que escuchan los discursos políticos sin pestañear y como no se dan cuenta de su particular condición son felices y ríen semanas completas. Generalmente sus turbadores argumentos son reiterados y maquillados a lo más. Cuando piensa demasiado se extravía totalmente. El tonto se enfada con facilidad cuando es desenmascarado, se siente perseguido. En algunas ocasiones intenta imponer sus puntos de vista con efusión, en otras se encierra en sí mismo. Ven pasar el mundo frente a sus ojos con cierta serenidad. Son especialistas en innovaciones jocosas. El tonto rara vez se llena de dudas filosóficas relevantes y cuando ve la punta de un cerro sólo ve la punta de un cerro. Muchas veces se siente satisfecho consigo mismo sin saber por que. El tonto fabrica mundos indestructibles y suele ser un comentarista impenitente.

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UN PROBLEMA DE PESO - RELATO ERIZADO

Cuando niños éramos casi todos pobres y comíamos alimentos sanos como frutas, verduras, legumbres y otros. Esa era la subsistencia nacional. Chile tenía en algunos sectores serios problemas de desnutrición. Y la economía creció notablemente y hoy el inconveniente grave es la obesidad. Los locales de comida chatarra eran tan populares que me fue imposible excluir a mis tres hijas. Estaba atrapado. El no ir significaría alguna frustración. Al ver a mis hijas tragar con tanta dicha me recordaba una infancia que yo no tuve. Se terminaron las privaciones. Todas las semanas merendaban papas fritas, pollos, hamburguesas, galletas y cuanta comida basura concurría, alegres. Se encontraban o se reunían con sus compañeros de colegio en estos publicitados expendios de comida chatarra. El precio de esta porquería es barato, y sabroso. Es ya una costumbre ineludible comprarles. Somos vasallos. Es recomendable no averiguar cuales son las materias primas de esta comida grasienta y dañina. No es necesario sufrir más. Mis tres hijas adolescentes están obesas y pienso seriamente que van a morir solteras o que van a terminar siendo feministas fervorosas. Miro con detención hacia atrás y obviamente soy el culpable número uno por mi falta de carácter. Las destruí. Consumen esas hamburguesas y pollos desde los cuatro años de edad. Doce años o más digiriendo tanta asquerosidad trae consecuencias irreversibles. No quise ver. Fui cobarde. Ponerme a llorar no me sirve de nada. Culpar a la televisión, a la publicidad masiva no sirve de nada. Dios tampoco posee responsabilidad alguna. Por su sobrepeso y bullying mi hija mayor visita semanalmente a una sicóloga. Los galanes no se fijan en mis hijas. Me advirtieron de los futuros problemas de salud. Mi esposa y yo ya tomamos algunas pastillas. Ese es otro negocio sucio. El Ministerio de Salud dice que no tiene por que hacerse responsable de que tanto imbécil coma inmundicias o de que beba en exceso. La información de lo que se vende está disponible. Actuar civilizadamente depende de cada uno. Volví a comer frutas y verduras y practico yoga, como tratando de restaurar algo, el tiempo que arrojé literalmente a la basura. Mi familia desperdició su vida entera enclaustrada en los prestigiosos templos internacionales de comida basura. La bazofia aún es un hit.

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FUE UNA IDEA DE LOS BANQUEROS - BURDEL BLANCO

La logia bancaria internacional o los amos del mundo financiaron a la extrema izquierda y a la extrema derecha, el tren de Lenin y su Revolución y a Adolfo Hitler y a su nacionalsocialismo, a través de la masonería. Inventaron los dos bandos, el blanco y el negro. Crearon todas las condiciones para que nazcan guerras atroces, conflictos, revoluciones y el caos. Los países beligerantes estuvieron obligados a solicitar grandes préstamos para comprar armamentos y más y convertir así a la guerra en el mejor negocio de todos los tiempos. También necesitaron dinero para reconstruir la economía de los países aplastados. En las tiranías comunistas una sola mano política gobierna. En el capitalismo democrático una sola élite multimillonaria gobierna con mano de hierro. La democracia y la soberanía son conceptos surrealistas. Es el sustento del nuevo orden mundial donde una sola mano o élite dominará al mundo sin ningún contrapeso económico, político o militar. El globo será un feudo abiertamente. Por medio de corporaciones financian a un sector y al opuesto, financian “otro mundo es posible” y a sus antípodas, por ejemplo. Son amigos de dios y del diablo, y ambos le son obedientes. El anticristo desde 1913 es propietario del Banco de la Reserva Federal de los Estados Unidos. Lo demás es coser y cantar. El que pone el dinero da las órdenes.

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CREO QUE ES EL AMOR DE MI VIDA - MICROCUENTOS SON

Ambos teníamos trece años y cursábamos el séptimo básico en la Escuela 1. Fuimos conversando y conociéndonos en los recreos y en las plazas. Lisa iba en un curso distinto. Los fines de semana nos juntábamos en hogares alternados. Cada uno ponía su casa para la siguiente fiesta. La ciudad en ese entonces era segura. Yo la observaba como un idiota y hasta los floreros se daban cuenta. De la noche a la mañana me convertí en un discípulo de Romeo. A ella le agradaba bailar conmigo y siempre estaba cerca y eso me trastornaba. Quería suponer que nuestro amor estaba predestinado. No podía ser de otra forma. No creía en las coincidencias. Una noche, no sé de donde tomé valor y la invité a conversar al balcón y le pedí, colorado entero y avergonzado, que fuera mi polola. Ella guardó un aterrador silencio y me dijo que lo pensaría una semana y que me contestaría el próximo sábado en la noche, en la siguiente fiesta. No hice objeciones. Bailamos unos lentos y me fui a mi casa escoltado por ángeles cantores. Mi hermano mayor se reía y me daba un muy buen pronóstico porque cuando la respuesta es no las mujeres lo expresan de inmediato. Las probabilidades y las estadísticas estaban a mi favor. Esa semana se me hizo un año, una película de terror. En el recreo escolar intercambiábamos gestos y palabras y mi cara de enamorado era todo un exceso, un espectáculo. Me comí todas las uñas hasta que llegó el esperado sábado en la noche, con luna llena, además. Lisa, bien vestida y perfumada me llamó a un lado algo escondido y me dijo que sí, que aceptaba ser mi polola y entonces la besé, rodeado de nubes. No podía creer lo que me sucedía y trataba de calmarme. Esa noche no nos separamos ni por un segundo. Para mí Lisa lo era todo y nada más había o existía en este mundo. En el recreo estábamos juntos con discreción. Caminaba al lado de ella como si fuera su sombra y le escribía un poema todas las semanas. Yo no era normal. Todos ya sabían que Cupido pasó por el séptimo grado. La severa inspectora no aceptaba los amoríos en la prestigiosa Escuela Fiscal 1. Era noviembre y se acercaban la navidad y las vacaciones en nuestra querida Arica, llena de playas y sol. Lisa obviamente era mi futura novia y esposa. Todo en mí estaba resuelto y no conjeturaba otras alternativas. Mi hermano ya no se reía tanto y al verme embobado me pedía calma y que caminara más despacio. Ese año nuevo que pasé en la playa Chinchorro con Lisa fue soñado. Toda la ciudad se iba a la playa a ver los fuegos artificiales. Lisa se aprovechó de despedirse temporalmente porque se iba de vacaciones a Viña del Mar junto a su tío Evaristo. Me entristecí. Nos escribíamos todas las semanas hasta que en una oportunidad me comunicó que se matricularía en marzo en una escuela viñamarina. El padre de Lisa fue ascendido en la empresa y se fue de Arica por siempre. El drama en mi vida comenzaba y mi hermano se preocupaba más. Nos prometimos mil cartas pero desde mayo de ese mismo año ya casi no me escribía y yo por dentro me moría y le supliqué que me dijera la verdad o de lo contrario iría a la ciudad jardín a buscarla personalmente. Entonces ella me señaló con claridad que amaba a un joven de catorce años que cursaba primero medio en su colegio y que salían juntos desde mayo. Era el segundo mazazo. Primero se me iba y segundo ya no me amaba en lo más mínimo. Lisa me olvidó, el cataclismo es completo. Comprendí porque el Apocalipsis es tan popular. La que iba a ser mi esposa y el amor de mi vida era nada. Terminé mi octavo año sin recomponerme del todo. Me sentaba en los lugares que nos habíamos sentado juntos sin olvidar ninguno, abrazando el aire. En la secundaria también besé y bailé con otras señoritas y borré de la memoria casi todo. Terminé la universidad y hallé un buen empleo en Santiago y de repente me encuentro cara a cara con Lisa en el Paseo Ahumada. Los dos teníamos veinticinco años. La conversación fue rutinaria y mi respiración fue siempre normal porque no sentí nada especial, absolutamente nada. Con una taza de café bastó. Era otro y ella se veía distinta, sin esa chispa del séptimo grado. No inquirí en mayores detalles. Me reconoció con agrado que la amé como un genuino loco. Ambos seguíamos solteros. Nos despedimos y no le pedí su número de teléfono y no nos volvimos a ver. La que fue el amor de mi vida y que me había generado ilusiones y tormentos se había ido, ya no existía. Cuando paso por la Escuela 1 recuerdo con cierta nostalgia tonta a la que iba a ser mi cónyuge, mi Julieta. Lisa me dijo que todos mis poemas estaban bien guardados en una caja y yo como poeta soy y fui un desastre garantizado.

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